Cuando todo lo escrito empezó a sonar igual, y se gastó mi sentimiento.
Cuando dejé de creer que tenía un proposito, me convecí del absurdo y me até al seguro, pero siempre aburrido buen puerto.
Dejé de cantar y de a poco se me durmió la voz.
Dejé de componer y perdí el don de la rima.
Pensé en lo absurdo de dibujar cuando no hay nadie que mire mis dibujos, y de a poco se atrofió mi buen trazo.
Ya sin dibujos medio hechos, me quedé sin nada para pintar.
Y me volví un pedazo de realismo que no me gusta, pero siguen en mi los resabios de esos sueños que ya no practico y ahora ni siquiera entiendo...Y me perdí a mi misma.
Me convencí de que crecer era acostumbrarme a estar cómoda dentro de mi propia piel, y a limitarme siempre en el marco de lo posible.
Pero acabo de darme cuenta de que no es así.
